He contemplat centenars de ribes. Platges que són miralls, penya-segats que desafien el temps, tempestats d’una fúria cega i dies violents de sol amb carn socarrada, entre la cridòria dels nens feliços i el constant devanir de les gavines. Però aquest hivern el mar ha decidit mostrar-me un llenguatge diferent, un que m’inquieta profundament. He vist les onades lliscar en sentit contrari, fugint de la terra, bufades mar endins per un vent que no porta alleujament, sinó una sal que punxa la cara com mil agulles de cristall. Per efecte d’aquesta mateixa força, he vist aixecar-se cortines d’aigua, murs líquids que sorgeixen de les seves tombes marines com fantasmes per impedir-nos albirar l’horitzó. I en la soledat del meu balcó, on les algues seques apareixen cada matí com restes d’un naufragi invisible, em pregunto en la foscor de la nit: “Què més ens queda per veure i, sobretot, quant de temps ens queda per veure-ho?”.
Resulta un sarcasme macabre que el món ens exigeixi una virtut quasi ascètica —barallar-nos amb el tap d’una ampolla i una palleta de xuclar per salvar els oceans— mentre, sobre els nostres caps, els suposats líders de l’ordre global s’emboliquen en un intercanvi de míssils que van i venen com joguines de mort. És la tirania de la minúcia davant la impunitat de l’atroç. És especialment feridor veure com un d’aquests fanàtics del poder es permet amenaçar Espanya a través dels mercats i les cancel·lacions, pretenent tractar-nos com una república bananera atrapada entre l’ortodòxia del comunisme i la gran mentida del dòlar. És el cinisme històric en la seva màxima expressió: que pretenguin donar-nos lliçons de civilització aquells els avantpassats dels quals van orquestrar el genocidi dels indis americans i es van aixecar sobre els esquelets de l’esclavitud afroamericana, mentre aquesta Espanya que ara intenten banejar ja era bressol de cultura, riquesa i poder universal quan el mapa d’ells era només una taca d’ambició.
Ronald Reagan va argumentar una vegada que una invasió alienígena ens uniria davant d’un enemic comú, obligant-nos a oblidar les nostres diferències. No obstant això, avui no veig socis comuns davant les fanfarronades d’un president que no només toreja Espanya, sinó bona part d’Europa, usant l’amenaça com a únic argument. Davant d’aquest camí de desraó, no parlo des de la queixa, sinó des de l’afirmació. Ara més que mai, el nostre país ha de replegar-se sobre si mateix, una i lliure, recuperant la sobirania que ens pertany per pes històric. En aquest tauler d’opacitat moral, on els interessos aliens juguen amb vides innocents, cal reconèixer que s’ha plantat cara. Sense la tebiesa d’una diplomàcia que sovint és només submissió disfressada, s’ha mantingut el tipus davant l’assetjament internacional.
Perquè si alguna cosa té aquesta terra, a més de totes les autonomies que la formen, és que cap s’entrega. Al llarg dels segles, envaïda i conquerida, ha sortit sempre enfortida en totes les seves parts amb un rotund “No, senyor”. Ho vam demostrar a Trafalgar, on fins i tot davant la tempesta i el foc, la resistència es va convertir en llegenda i la superació en caràcter. No som vassalls, i no ens agenollem; si cal, resistirem fins que aquell Boabdil plori amb llàgrimes de dona el que no va saber defensar com a home. És el moment de plantejar-nos seriosament si podem viure sense la seva ombra, sense el seu turisme de masses i sense els seus dictats econòmics. O és que també ens enviarà el seu ICE a controlar el nostre destí? Atureu aquests bojos abans que ells ho destrueixin tot.
Aquí segueixo al meu balcó de Tarragona, entre el fum de la petroquímica i el batec silenciós de la central nuclear. Continuo veient les onades marxant, allunyant-se de nosaltres, i en lloc de por em queda una pau que no sé d’on surt. És la imatge de la balena que canta i somia en les profunditats mentre el bus l’admira en perfecta harmonia, aliè a la superfície. Ens queda el mar per, malgrat tot, morir en la batalla o triomfar en consonància amb aquell imperi que va arribar a dominar-lo i amb l’herència d’aquesta tossuderia i punt d’donor que hem guanyat, a base de genètica i supervivència.
PD: Recordeu, i encara que no vulguem admetre-ho no estem per romanticismes: la fera ferida, fereix fins i tot a qui vol salvar-la.
Carolina Figueras Pijuán, directora artística-coreògrafa i creativa. Autora del llibre Memorias de una corista.
